Раздел Творчество

Евгения Стрельникова

***

Ты жди Его, о Мать-Россия!
Пусть на губах твоих молитва тает.
Ты жди, когда придёт Мессия,
Ведь в небе дух антихристов витает…

Ты в восемнадцатом году
Царя, наследника убила.
Теперь живешь ты, как в аду,
Разврат теперь – и царь, и сила.

Зачем, зачем ты огрубела?!
Зачем за Западом следишь?!
Ведь Запад весь – это могила,
И в яму эту ты летишь.

Живи молитвой и пощеньем,
У Бога милость испроси,
И будет на тебе прощенье,
Ты только-только попроси.

Живи Россия, мать Вселенной!
Живи назло врагам своим,
Ты ведь надолго была пленной,
Надолго ты служила им!

Сура. 2000 г.

* * *

Е.Бойко посвящается.

Желать тебе я ничего не буду,
Ведь это всё зависит не от нас,
Но я хочу сказать, что не забуду
Твоих лучистых и как небо глаз.

Ещё хочу сказать, что твои письма
Я через годы пронесу с собой –
Ведь осень детства роняла их как листья,
Как жалко, что те годы за спиной…

Но всё же, как поётся в песне –
Всё лучшее, конечно, впереди.
Потому желаю я не счастья,
А с чистым сердцем через жизнь пройти.

Лешуконское. 30 марта 2003 года.

* * *

Светлеет мир в святой Пасхальный день,
Душа поёт, и вся природа славит,
Изгонит сердце грусти даже тень..
Мы верим в Бога! Он нас не оставит!

«Христос воскресе!» - прозвенит капель,
«Воистину воскресе!» - отвечает,
В лесу укрывшись, скромник-коростель,
Весь лес с ним Бога воспевает.

«Христос воскресе!» - отзовётся где-то,
Обнявши небо, трелью соловей…
В лесной глуши, вдали от света
«Воистину воскресе!» - прожурчит ручей.

Лешуконское. 1 апреля 2003 г.

* * *

Любовью к Родине дыша,
Тебя я часто вспоминаю –
Душистый запах камыша…
И думаю я, и мечтаю…

Люблю тебя, мой Казахстан!
Все представления о счастье
И все надежды где-то там,
В стране, охваченной ненастьем.

Я помню детство и горжусь,
Что связано оно с тобою,
Пусть встречи я уж не дождусь
С моей любимой Алматою…

Тебя вовек я не забуду! –
Мне не забыть уж светлых дней:
Как ночь тиха, я помнить буду,
Кук груши падают с ветвей.

И всё же буду россиянкой,
Россия будет мой приют.
И ненавидеть буду янки,
Тех, кто её на части рвут.

И буду петь тебе я гимны –
Любовь к стране зачем скрывать?
Нет, здесь я родилась душевно
И здесь я буду умирать.

Я никому не дам в обиду
Российской Родины моей –
Её одну любить я буду
Всей жизнью, всей душой своей.

Для блага Родины забыть
Тебя навеки я готова,
Но только чтобы не изменить
Подножью Божьего престола.

Прости, прощай, последний гимн
Я Казахстану посвящаю…
Я остаюсь с отечеством своим…
Меня прости, а я – прощаю.

Лешуконское. 3 декабря 2003 г.

* * *

Моя душа темна, как мир до сотворенья,
Я думала всегда лишь о себе,
Но вдруг каким-то чудным Божьим мановеньем
Открылась роль Твоя в моей судьбе.

Господь опять позвал меня с Собой,
Не глядя на паденья и подставы…
Я верю, Господи, не мне одной
Открылся Ты в сиянье тихой славы.

Меня позвал Ты искупить свой грех –
Любовью искупить, а не страданьем,
И не в каком-нибудь скиту, вдали от всех, а здесь
Ждать с теми, кто томится ожиданьем.

И плакать с теми, кто от слёз уж изнемог,
И радоваться с теми, чья душа парит от счастья,
Я верю, Господи, во всём Ты мне помог,
Ты дал мне всё, забуду все ненастья.

Ты помоги не думать о себе,
Забыть свои невзгоды и страданья.
Ведь мне понятна роль Твоя в моей судьбе,
Как счастлив тот, кто обладает знанием Тебя…

Ты – мой Отец, Ты – мой Творец, Создатель!
Хочу увидеть Твой огонь внутри себя.
Ты – не Закон, не Судия-Каратель,
Ты – мой Отец. И я люблю Тебя.

Перово, Москва. 18 сентября 2005 г.

* * *

Нет, я всё помню. До сих пор не прошло чувство благоговейного изумления перед его величием. Но это – не гордое величие Белокаменной, не приподнятая светскость Петербурга. Города, воспетые поэтами, уступают ему с его строгой, застенчивой красотой.

Север… В этом слове слышится всё: и журчание серебристой речки, и терпкий запах цветущей черемухи, и дыхание вьюги-пурги, от которого стонут провода и раскалываются столетние лиственницы, не в силах выдержать её холодных поцелуев.

Даже проживя много лет на Севере, невозможно до конца постичь его тайны. Остается только преклоняться перед Тем, Кто смог сохранить его в этом диком мире.

Север… Белая ночь… Нет, неправда, что здесь незаметно, когда кончается день и начинается ночь. Воздух заволакивается легкой дымкой, звуки становятся как бы приглушенней. Тихо. Только иногда тявкнет сонно собака и переступит с ноги на ногу в хлеву лошадь, пристукнув подковами. Солнце, плавясь, разливается на горизонте тихим розовым сиянием и, как бы не будучи в силах уйти, ласково обнимает полоску леса. И кажется, что это оно льет на деревню рябиновый аромат, густой и медовый, который именно ночью становится таким сильным. А стройные рябинки стоят, как невесты, в белом облаке цвета и, кажется, молятся. Всё напоминает в это время о Творце: и тихий шепоток волн в Суре, и поскрипывание навесного мостика над ней, и плеск рыбок – всё молится, всё благодарит. Даже густой туман, поднимающийся от реки – фимиам в этом дивном нерукотворном Храме…

Но вот наступает день, и скрип колеса, хлопанье калиткой, мычание коровы не спугивает не заставляет уйти, делает незаметнее молитву природы.

Я вижу день – морозный, веселый. Приземистые бревенчатые дома важно стоят в снежных шапках, занесенные по самые окна. Белая дорога ослепительно блестит на солнце, искрятся разноцветными огоньками сугробы. В воздухе – терпкий запах дымка, который поднимается из труб. А вечером мягкий свет луны сменяет ослепительные краски дня. И опять – ни звука, ни шороха. После нестерпимого блеска снега на солнце, весёлого поскрипывания полоза – тишина. Разве только где-то упадёт снежок с ветки и треснет от мороза доска в деревянных мостках.

Кажется, что надо мной ночь собрала все свои звёзды. Они приветливо перемигиваются с искорками на снегу. А на северной стороне небосклона пылают сполохи, переливаясь и играя. Они то становятся в круг, то, как бы спохватившись, разбегаются по небу, ласкаясь к звёздам. Они – то зелёные, то красные – вспыхивают и гаснут… Север…

Да, я помню это. И глядя на эти каменные дебри, на ёлки, посаженные строго в ряд, становится жаль этот безумный город, который думает, что вознёсся до небес…

Москва. Февраль 2006.

Marcel Mouloudji. PARIS.

J'ai le mal de Paris
De ses rues de ses boulevards
De son air triste et gris
De ses jours de ses soirs
Et l'odeur du métro
Me revient aussitôt
Que je quitte mon Paris
Pour des pays moins gris.
J'ai le mal de la Seine
Qui écoute mes peines
Et je regrette tant
Les quais doux aux amants.
J'ai le mal du pays
Quand je suis loin de Paris.
J'ai le mal de Paris
Durant les jours d'hiver
C'est gris et c'est désert
Tant de mélancolie.
Oui, j'ai le mal d'amour
Et je l'aurais toujours
C'est drôle mais c'est ainsi
J'ai le mal de Paris.

ПАРИЖ

перевод стихотворения Марселя Мулуджи «Париж»

Я болею тобой, мой Париж,
Когда ветер спускается с крыш,
И бульвар я люблю твой тенистый,
И твой воздух и грустный и чистый.

И везде, где бы я не бывал,
О тебе я всегда вспоминал,
И вдыхая твой запах метро,
Я мечтаю вернуться домой.

Я болею и Сеной моей,
О несчастьях своих пел я ей,
Где любовь зажигает в сердцах
Веру в волны в твоих берегах.

Я болею тобой, мой Париж
Там, где солнце встает из-за крыш
И над зимним пейзажем блистает,
Полон грусти, тебя вспоминаю…

Да, я болен любовью своей,
И так будет всегда, много дней.
Пусть смешно это, только приснись,
Ты – болезнь моя, верный Париж!

Charles Baudelaire. L'HOMME ET LA MER

Homme libre, toujours tu chériras la mer !
La mer est ton miroir ; tu contemples ton âme
Dans le déroulement infini de sa lame,
Et ton esprit n'est pas un gouffre moins amer.

Tu te plais à plonger au sein de ton image ;
Tu l'embrasses des yeux et des bras, et ton coeur 
Se distrait quelquefois de sa propre rumeur
Au bruit de cette plainte indomptable et sauvage.

Vous êtes tous les deux ténébreux et discrets :
Homme, nul n'a sondé le fond de tes abîmes ;
Ô mer, nul ne connaît tes richesses intimes,
Tant vous êtes jaloux de garder vos secrets !

Et cependant voilà des siècles innombrables
Que vous vous combattez sans pitié ni remord,
Tellement vous aimez le carnage et la mort,
Ô lutteurs éternels, ô frères implacables !

ЧЕЛОВЕК И МОРЕ (перевод)

О, сын свободы! Ты любишь море, ненавидя сушу, 
Ведь море - зеркало, в нем созерцаешь свою душу, 
Как вечно движется его мятежная волна, 
Так неспокоен дух пытливый твоего ума. 

Ты любишь видеть в море самого себя, 
И этот образ обнимаешь ты глазами и руками. 
И твое сердце любуется печальным его шумом, и любя 
Той дикой внемлет жалобе, что не сказать словами.
 
И оба вы - загадочны и смутны. 
О, человек! Никто не знает, насколько ты глубок! 
О, море! Сокровища твои для взора недоступны... 
Таитесь вы от тех, кто разгадать вас б смог. 

И вот прошли, однако, уже многие века. 
Как беспощадно боритесь вы, не смыкая веки, 
Так любите вы смерть и звон клинка... 
О, вечные борцы! О, братья и враги навеки!

Москва, октябрь, 2006.